Omar Lara. Oh buenas maneras

PAISAJE

 

                                                                                              a Luis Bustamante

 

Sorpresivamente el cielo se puso de un color anaranjado

y en las nubes se formaron espacios como grietas

con un fondo azul intenso.

Más tarde todo pareció arder

y sobre los cerros negros hasta entonces invisibles

vimos caer una ceniza roja.

 

 

CASILLA DE CORREOS

 

 

Líneas dibujadas detrás de las vidrieras

entre el tráfico: ruedas y pasos sordos

y el desgano de las cuadraturas detrás de las cuales

alguien arma el humor de los desesperados.

 

 

ESTE FAMOSO ANIMALITO

 

Hablo por boca de ganso

por boca de ganso de Imperial

por boca de pequeño vago

por boca de perseguido por la justicia

Hablo por boca de animalejo abandonado

por boca de hambre

por boca partida por un puñetazo

por boca de lector de Dostoyevski a los 13 años

Hablo por boca perversa

por boca pura

por boca de bebedor prematuro

por boca de humillado precoz

por boca de aspirante al psiquiátrico

por boca de santo varón

cuando te dig0 te amo.

 

 

COMENCEMOS DE CERO

 

Yo también he caído en los vicios siniestros de la burguesía

el mercado negro es mi punto fuerte.

Y he aquí que mis valores se desploman

terminemos este necio juego    amor mío.

 

 

Pablo Neruda. España en el corazón

EXPLICO ALGUNAS COSAS

 

 

Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?

¿Y la metafísica cubierta de amapolas?

Y la lluvia que a menudo golpeaba

sus palabras llenándolas

de agujeros y pájaros?

 

Os voy a contar todo lo que me pasa.

 

Yo vivía en un barrio

de Madrid, con campanas,

con relojes, con árboles.

 

Desde allí se veía

el rostro seco de Castilla

como un océano de cuero.

 

Mi casa era llamada

la casa de las flores, porque por todas partes

estallaban geranios: era

una bella casa

con perros y chiquillos.

 

Raúl, ¿te acuerdas?

¿Te acuerdas, Rafael?

¿Federico, te acuerdas

debajo de la tierra,

te acuerdas de mi casa con balcones en donde

la luz de Junio ahogaba flores en tu boca?

 

¡Hermano, hermano!

 

Todo

era grandes voces, sal de mercaderías,

aglomeraciones de pan palpitante,

mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua

como un tintero pálido entre las merluzas:

el aceite llegaba a las cucharas,

un profundo latido

de pies y manos llenaba las calles,

metros, litros, esencia

aguda de la vida,

pescados hacinados,

contextura de techos con sol frío en el cual

la flecha se fatiga,

delirante marfil fino de las patatas,

tomates repetidos hasta el mar.

 

Y una mañana todo estaba ardiendo

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

 

Bandidos con aviones y con moros,

bandidos con sortijas y duquesas,

bandidos con frailes negros bendiciendo

venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños

corría simplemente, como sangre de niños.

 

¡Chacales que el chacal rechazaría,

piedras que el cardo seco mordería escupiendo,

víboras que las víboras odiaran!

 

¡Frente a vosotros he visto la sangre

de España levantarse

para ahogaros en una sola ola

de orgullo y de cuchillos!

 

 

Pablo Neruda. Residencia en la tierra

WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.     

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

 

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

 

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

 

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.                           

 

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra, 

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

 

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos,

aterido, muriéndome de pena.

 

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

 

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

 

Hay pájaros de color azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

 

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.