WALKING AROUND
Sucede que me
canso de ser hombre.
Sucede que
entro en las sastrerías y en los cines
marchito,
impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un
agua de origen y ceniza.
El olor de las
peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un
descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no
ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías,
ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me
canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería
delicioso
asustar a un
notario con un lirio cortado
o dar muerte a
una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero
seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante,
extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para
mí tantas desgracias.
No quiero
continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo
solo, de bodega con muertos,
aterido,
muriéndome de pena.
Por eso el día
lunes arde como el petróleo
cuando me ve
llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su
transcurso como una rueda herida,
y da pasos de
sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a
ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales
donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas
zapaterías con olor a vinagre,
a calles
espantosas como grietas.
Hay pájaros de
color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran
haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en
todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con
calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con
olvido,
paso, cruzo
oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde
hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos,
toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
